Motociclistas en ruta

Mi padre a los 15 años me tenía de regalo una pequeña motocicleta Honda.
Era otro mundo, mucho más nuestro.
Yo usaba guantes de lana para conducir, tejidos por el entrañable recuerdo de mi abuela.
Un casco sesentero, con orejeras de cuero, usado en la “Lambretta” de mi abuelo.
Cuando había mucho frío, bajo mi vieja chaqueta de cuero, colocaba estirado un periódico de algunos meses atrás, untado en un poquito de Mentholatum.
El final lo coronaba una bufanda, también de lana que le hacía muecas a ese viento que se colaba por todos lados.
Ha pasado mucha agua bajo el río desde esa edad hermosa, donde además la poesía me cogió por el hombro.
Mi relación con el motociclismo siempre fue poética. Siempre fue de descubrir el sabor del viento y del polvo de los pueblos remotos. Siempre supe que en la moto la lluvia golpeaba el casco y te avisaba que venía para quedarse como un gran espinazo que te recorrería hasta que sintieras el pavor por el agua.
Acá trataremos de dejar esos testimonios.